desentrañar lo que anida
bajo el ansia de dominación y pertenencia
esa aguja que traspasa la garganta
canto traslúcido hecho añicos
infección de tañido fúnebre
levantar la acera que lacera
lo que fue sendero y río
esperar de cuclillas a que eclosione
el jaramago entre las grietas
la señal rasante del azul eléctrico
el filo cortante de lo que acaba
de lo que sabíamos que no podía
ser en nosotros sin consumirnos
aguardar deshecho nudo
a que nos señale que es imposible
existir de espaldas a la carne
y a lo que fermenta
en el vientre de los escampados
aturdir altavoces tumbar itinerarios
convertir en escorzo la prisa
clavar los el ancla que nos adelante la prisa
el murmullo de las otras bocas
de incendios industriales que nos roen
quedarnos en el asombro de los despojados
ver como se transforman
los deseos en criaturas recién zurcidas
reconocer en tu llanto mi pérdida
recomponer el tejido de los puentes
dejar abierta la boca del pozo
para que puedan emerger los ahogados
regresar sin el nosotros instruido
al terreno devastado de los yoes
era necesaria esa caricia
para convencer al cadáver del más allá
de lo real detrás de la tapia
existe la emoción sin aditivos
lo que tiembla es tu cuerpo
fuera del traje de astronauta

#esunponé #poesía

Ojalá pudiera no hablar con coherencia. No hablar más. Abandonar la coherencia. Cambiar el lenguaje que a través de mí emite el Imperio por mero balbuceo, comunicarme apagando y encendiendo la luz del salón, cambiando la disposición de las piedras o la decoración de los estantes, con golpes y rasguidos, emitir palabras sin fondo o tan desgramatizadas que no puedan ser entendidas y solo permitan adentrarse, que se las recorra como el que invade el tabú o el territorio de un ogro. Ojalá mi lengua como un desierto o una jungla, como un abismo, como una cría que tirita, como la bóveda invisible de la grutaestómago del mundo. Ojalá no ser parte de, engranaje o eslabón, miembro, contribuyente, catalizador y materia prima. Ojalá atreverme, como decía aquel, a ser poema, a subir al risco, a balar y revolcarme, al aullido y a pasarte el brazo por el hombro cuando sienta que sufres. Ojalá los conceptos ideales triturados, hechos tierra, lombriz en vez de lengua, rizoma y micelio en vez de templo. Ojalá callarme para siempre, ojalá comprendiera la parte sumergida del silencio.

#esunponé #poesía #ojalá #deseo #lenguaje #silencio #poesíaenmastodon #literaverso

ACCESORIOS

con el tiempo uno comprende de donde
y perdona a su reflejo y a su sombra
no enumera no hace falta las acciones
los fracasos ya no dice yo
hubiera o debiera hubise querido ser
tendría que y si no por qué no pude
dejarme caer en la tentación o la obediencia
si llego a saberlo para qué
uno llega a el tiempo vacío
perdona el miedo y el silencio
las crianzas negligentes
empieza
a atender a los hartazgos y renuncia
primero deja de mirar
después deja de ver
ya no empuja ni sostiene ni escarba
en el calendario para extraer motivos
a estas alturas uno sabe de ascuas
de mantener el calor de asombrsrse
llegamos a la comprensión de la mentira
cada cual a su tiempo por su vereda
nos revolcamos unos años
en la resignación o el disimulo
algunos se ahogan se terminan
ante nosotros sin que podamos ayudarlos
se cierran corazones negocios matrimonios
venas parques etapas cauteriza
la voz que repetía eslóganes
esa grieta que es la boca
por la que se desaguan los fantasmas
y después de la digestión los siglos
la evidente falta de gracia
después de tantos meandros y tropiezos
de fluir cieno carne idiota
hacia el delta que da comienzo a la sal
después de tanta vida
que poco dejamos para los siguientes
en intentar la peripecia
con el tiempo arropándonos uno se encoge
de hombros y se calla
comienza a disolverse

#esunponé #poesía #loqueseacaba

Si supierais lo que me ha brotado después de vuestras respuestas a esta publicación...

Gracias, hijas orgullosas del hambre.

Me guardo vuestras historias para fertilizar los poemas que vendrán. Me apetece mucho zambullirme ahí, en el silencio, en el pan con chocolate, en los almendros y la vara, en la carretera cortada por la nieve, en la acequia que canta, en el puente romano, en la mula y los perros sueltos con sus moscas.

Me habéis dejado en una veta colmada de sentidos, sentimientos y algún que otro dolor enconado.

masto.es/@SrMoshuelo/114219246…

#hambre #poesía #familia #memoria #orgullo

Señó Moshuelo 🦉

2025-03-24 20:16:31

mastodon

Aún no sé cómo, pero quiero escribir un poema sobre mi abuela chuperreteando la cabeza de la pescada, sobre mi madre chuperreteando la cabeza de la pescada, sobre como ni mi hermana ni yo sabemos lamer la carne hasta que solo queda hueso.
Un poema sobre la historia familiar de las hambres.
Quizás esto sea ese poema.
Quizás el asco sea una forma de renuncia.
No se hereda la necesidad, pero si deja marca y extrañeza.

#vidachica #esunponé #posiblepoema

@LUCA

el gañote del pollo
manzanilla amarga el mote de pila
lo que no quiere nadie
lo que hoy se silencia
la tos y la umbría las mantas
comprar bisontes para una calavera
mortaja sobre colchón de borra
la tos el níquel el orinal
el cartílago de las patas
separar lentejas podridas
bajar el cisco de la cocina vieja
la abuela sin voz
de manos engarfiadas
el hervidor de leche
nata con azúcar y moscas
coser pimientos el olor a polvo
de las alforjas los balcones vacíos
la calle gris colmada de niños
las partes que otros desprecian
correr escaleras arriba romper
a llorar en el veranil
y que nadie me vea
las tejas y la pila de los gatos
la carencia y el orgullo
de haber llegado hasta aquí
para arrojar astillas a la lumbre
para reunirme con los restos
de la infancia aluvión de quincalla
sin pátina ni amnesia
aquí en este ahora tan lejos
sostener
agitar
dejar que me mantenga despierto
la herencia del hambre

#esunponé #poesía

(ay, Luca, estoy en trance, y qué gusto y qué miedo y qué emocionante)

La noticia de que se vuelve a permitir la caza del lobo, la llamada a deshoras aunque no haya sido para tanto, el marcapasos, los caracoles de las espinacas, la distancia sideral entre el amor real y el supuesto, la calma de los gatos, las obligaciones asociadas a los roles, otra distopía aunque a la española (los supervivientes viajan por una España desolada, su destino es Cádiz), los poemas de los prescriptores que tengo listados, la siesta con sueños pesados y llenos de esquinas y aristas, el corte en el dedo, el aullido a lo lejos. Las tabas, las veletas, los posos de café. Asomarme al balcón a tomar aire.

Los augurios, la certeza de nuestra existencia minúscula, la indiferencia hacia los asuntos serios marcados en las agendas rígidas. Me encantaría que me dieran por muerto, ser aún menos que nada, ser expulsado y olvidado. Toman de nosotros lo que necesitan, nunca nos dan suficiente, si empezamos por arrebatarles el hambre, por perseguir deseos sin sus manipulaciones, querencias que ocurran fuera de sus escenarios, entonces comenzaremos a sentir que es posible la vida afuera. Una existencia sin tener que cumplir requisitos previos antes de salir al bosque, una en la que la retama no tenga ombligo, una donde quepa el silencio inmenso que no pude dejar libre.

Las señales pueden ser pasadas por alto, ignoradas, rebatidas. El oráculo patrocinado es peor que los patíbulos.

#vidachica #poesía #poemaenprosa #místicaenpijama #loqueveoclaroenloborroso

lo que aturde es el golpe de agua fría
que nos despierta tras la avalancha
de tiempo pasado en las cúpulas
en los paisajes creados de eco
en los cuerpos como extensión
del martirio y las ambiciones
lo que aturde no es la ausencia
de instrucciones ordenes o mapas
es la carne que se eriza al descubrir
su carcasa crisálida de vidio
cáscara endeble que tiembla
que se hace boca abierta manos
que descubren la debilidad del muro
y empujan
lo que aturdía
era el caldo de promesas
sin sabor viscoso como grilletes
afilado como el trazo de nadies que esperan
su turno para ofrecer la cerviz

lo que aturdía era la costumbre
el empeño del sol mecánico
la debilidad de querer repetir
lo que ya sabemos hacer
lo que hicimos hasta quemarnos
hasta que se nos agotó el vigor
lo que aturdía era el círculo
el ciclo que dejó de escuchar
el origen de su poder indiferente
lo que aturdía eran los estertores
del día precipitándose
de la fantasía reventando
de la realidad encontrando su cola
en la oscuridad
contra el suelo
y devorándola

los que fueron dentro del zumbido
saben como sabe un pichón su vuelo
que vinieron a este aliento para resistir
el paso filo de la luz artificiosa
por eso esperan acurrucados en el espejismo
podéis ver su pecho quieto
el fuelle que se va apaciguando
miden con su respiración las huellas
del fantasma y cuentan los mordiscos
que restan para que el estruendo se derrumbe
los que fueron engañados
hoy estrenan luz y bostezo
miran en silencio ese otro mundo
sin promesas sin cimas y sin cielo

#esunponé #poesía