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Items tagged with: esunpone
para cuando er capítulo de riquimorti en el que las flores huelan a papas con chocos
el péndulo
el sable
los días destartalados
la extinción de la llama
la nada de noche
los nombres sin fondo
la soga
la punta de los pies
la lengua
la flecha
la daga
la gota
que casi alcanza el suelo
para apoyarse
cuando necesito decir
y no hago
cuando necesito tocar
y no digo
cuando necesito garganta
y la canción es piedra
cuando necesito hacer
y me falta el soplo
cuando necesito empujar
y chirrío
cuando dejo de existir
en las camas vestidas con esmero
ese animal que reacciona
a la sonrisa de la jauria
se detiene
entonces entra el aire en la fragua
se desata la sombra
se derrite el hierro
y canto
No tengo paisaje de leche.
Es duro aprender a mirar
desde este cuerpo objeto,
desde este pedestal de años
uncidos a una mentira.
Es duro descubrir el cordón
umbilical al fondo del tiempo.
No tengo motivos de queja
pero estoy lleno de rotos.
Es duro necesitar ruedines
para repetir lo cotidiano.
Es duro tener que deshacerme
de mi propio cadáver.
Es duro haber visto el mundo
caer
desde unos ojos negligentes.
No tengo maneras de hombre.
No tengo paciencia de sabio.
No tengo la culpa que siento.
Pero sé abandonar el ruido.
Lo han vuelto a conseguir,
nos han hecho de nuevo
cómplices, indiferentes.
Nos han encerrado
en la larva, han logrado
que asistamos sin emoción
al despliegue se sus planes.
Nos han convencido de estar
en el lado correcto de la historia.
Lo trivial se embute de emoción,
almibar para la nada.
Lo que debería conmovernos
se entierra en vergüenza.
Estoy fuera del ruido,
lo que queda de mí se aleja,
va a descansar entre raíces
y renuncias, se encoge
hasta perder la forma.
He llegado a este pueblo fantasma,
desposeído, sin nadie
dentro, sarcófago de mí mismo.
Entré en la primera ruina,
encendí el hogar con el ceño,
pedí permiso al polvo
para soñar la tumba abierta.
Estoy hecho de esquirlas.
Entro en la casa de nadie
para desordenar el sueño.
vosotres espectrales,
que existís sin permiso,
sin horma,
tenéis un borrón fértil en el pecho,
conocéis el mañana
en el cadáver del presente,
ignoráis la misión
mientras mutáis vidadentro.
Nada iguala al árbol.
No por su forma o su ascenso,
otros arañan nubes y vértices,
otros aprendieron a volar,
otros prometieron repartir la luz.
El hombre lo intentó,
fue un fracaso: manufactura,
barniz, demasiado esbelto,
sin heridas en la corteza.
Una y otra vez produjo
sombras útiles, chicles de clorofila,
quiso imitar el cobijo
crujiente de las ramas,
el sueño a salvo,
el salto cuando amanece
a un mundo recién parido.
Nada iguala al árbol
que conoce las orillas
y la pulpa, que resiste,
que nos piensa sin dominio.
Nada se mueve tan rápido
como para detener el tiempo,
para crearlo.
Nada iguala al hombre,
animal que no entiende,
máquina que todo lo malogra,
niño sin árbol para el ascenso.
#poesía #esunponé #árboles #hombres #literaverso #poesíaenmastodon
La realidad es un hombre en gabardina que nos ofrece deseos de Troya; un insistente hombre en gabardina que está allá donde miremos, que insiste, que no se cansa; un cenagoso hombre al que no se le pueden ver los ojos que nos agota con su oferta de deseos que se comen nuestros deseos.
La realidad es que aceptamos lo que nos ofrece sin ni siquiera saber que lo hacemos.
Un prepotente hombre en gabardina, sus dientes podridos, su aliento disfrazado con perfúmenes de pasillo de hotel o de centro comercial.
La realidad es nuestra incapacidad para renunciar a las mil adicciones que guarda bajo su gabardina.
Ser alguien que tantea,
hace lo que no puede,
se abandona y se desenreda.
la caña que se apropia de la orilla
nos entrega umbrales y derivas
Forma sin final y sin dueño,
dejo que se recomponga el círculo
y me recuerde el cuerpo.
no tengo tiempo ni ganas,
porque las guarda su dueño
y no compensa emplearlas.
VACACIONES
el mismo gorrión
la misma miga en su pico
sobre el mismo plato
a medio comer en la misma mesa
apenas una leve variación
un matiz en el color de la blusa
la leve oscilación del fondo
el tono de la rodadura de los coches
o la claridad de los murmullos
que parezca que hay gente
una miriada de elecciones
para llegar al mismo lugar
sin relleno ni sabor
que se desvanece por idéntico
temblar imitar asombros
decir con muecas que sentimos
buscarnos vivos en los rellanos
aturdir con bengalas la noche
y no ver no aprovechar el fogonazo
declararnos conmovidos
confiar en la sangre aguada
pero nos encerramos en patrones
en la repetición y la inercia
ya no buscamos
nuestro deseo se ha hecho fósil
una lista de tareas
la libertad de posar sin pudor
caminar por los decorados
de una realidad en bucle
despeñarse garganta abajo
desdecir la boca cuartel reserva
descolgar los galgos de la rama
desentrañar lo terso
insistimos en vivir aturdidos
desde el canal horadado en la cultura
repetimos la palabra sagrada
hecha roca hecha astilla hecha trizas
hecha para deshacernos hecha
peso
lastre
fondo
final
zanja
fosa
pozo
desgañitarse de silencio
destripar la historia el poso
desteñir la piel de la atracción
destapar todas las alcantarillas
sabemos podemos tenemos derecho
a un afuera
a la renuncia
a marcharnos
a la lumbre en la noche
a alimentar alimañas
a dejarnos devorar por lo desconocido
no todo ha de ser consecuencia del daño
puedo renunciar
a explicaciones y urdimbres
habitar fuera
del cuerpo adicto
en el silencio retractil
permitir la criatura
desentender la promesa
atender lo impronunciable
desentenderme
no buscar sentido en el gorgoteo
de la razón que se asfixia
en una realidad sin aristas
hay calma en lo inconexo
se puede descansar en lo minúsculo
el cuerpo se hace máquina
si solo piensa
en alcanzar el cebo
también somos lo sin forma
lo que no nos ayudaron a nombrar
yo que no tuve
tiempo
yo que no quise
esperar
yo que no pude
contener
la entraña lo inminente lo amargo
de tener que vivir para ser otros
dentro de unos nadies con la tripa rota
sin tiempo
sin espera
sin contenido
así el serrín en los corazones
así los pasos sobre las huellas rojas
así lo infecto con casulla
el manto que cubre el principio
tejido de flor bastarda y estiércol
de moralla y eucalipto
pararnos en el final de la osamenta
como aprender un baile
para ejercer la profesión de verdugo
como beber gasolina
antes de atravesar los incendios
como decir basta
sabiendo pedir parar es pedir la muerte
recuerdo la primera golondrina
trazo fulgor de iris
salto patas de barro nido alero
recuerdo dentro de mí los bosques
la nomenclatura gutural de las plantas
el nombre huella de las criaturas
el cristal gorgoteo añico umbria
lo que hay detrás
de lo que solo es delante
el cielo sin pellejo ni motivos
los astros punteando el misterio
mi espalda de nudos constelados
tu boca
recuerdo sobre todo tu boca
ofreciéndome el secreto tu boca
llevándome de los labios al sepulcro
a la quietud del claro
al silencio donde nació el lenguaje
capaz de extraer la astilla
de aliviar
el tiempo inflamado de esquirlas
recuerdo lo posible
la alucinación en mi garganta
despertar en el niño siendo pez
recuerdo la escalera
el olor a sangre del peldaño
todas las veces desciendo
y abajo larva
lo inminente con mellas en el filo
se mesa el canto y comienza
a quebrar la cáscara desde dentro
ALTOS HORNOS
hay muchas formas de aparecerse
por qué siempre eliges
ofrecer escenarios vacíos
repetir consignas con el cuerpo
parlotear para que no se advierta
que no hay nada
de ti en el muñeco que recorre
el territorio sin asombro
la imitación de un tiempo vivaz
tan rígido y tan tenso
tobogán hacia la boca marmita
que nos fundira en lingotes iguales
invoco la pereza del humus
el terreno liminal entre los huesos
la articulación de la sutura
amarra rota
que empiece a decir
y nos recuerde
el huerto blanquecino de abandono
el almendro arrojado a su flor
la senda entre bancales
recuperada para la malva y la culebra
hay muchas formas de aparecerse
vengo a que me habléis
de los rincones sin vigía
donde aún sois fuera
del personaje que os derrumba
como estamos sepultados
en ansia
la amapola
ya no es solo sangre
es ladrillo para levantar discurso
y repetir
cada primavera
el mismo cuento
sobre un decorado con flores