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Items tagged with: Poesía
los poemas que se acaban
en tus manos sin aristas
las piscinas por la noche
los cuentos asilvestrados
lo que se escurre fuera del foco
lo que vive sin la norma
los poemas que terminas
cuando muerdes el silencio
CUÁNDO ABANDONAR
para qué sostener el armazón
de la vida conveniente los alambres
entre palabras oportunas para
qué llevar al día la agenda
si solo estamos presentes en lugares
vacíos de cuerpos espacios
para la repetición doctrinal
de los puños y las posturas correctas
pero forzadas
y que nos tronchan
palanganas de bautismo
pan mohoso para mantenernos
precarios seres en el alero
bestias en equilibrio
para qué insistir si tú lo sabes
porque lo tienes como todos
sobre la piel abriendo brecha
barrena para insertar grilletes
debe de existir un pasto
bajo una higuera o junto a un cauce
cristal de alga espuma
orilla de los bancales
debe de existir la espera y la loma
boceto en el trigal
un barbecho que promete la furia
debe
aunque no sepas dónde
existir un espacio sin sátrapas
en el que sea posible seguir resistiendo
solo aspiro a quedar fuera
de este interior repleto de desastres
como el final embudo de un barranco
tras un siglo de inundaciones
Friega que te friega y friega
el robocito limpiador.
Brille el sol, granice o llueva
él limpia el suelo con tesón.
Yo lo miro, embelesado,
de chips lleno el corazón.
"¡Friega, robocito, friega
y no lo tendré que hacer yo!"
Busco lugares
que solo existen
en el lenguaje
Retales de Poesía | Bettie Pathway | Substack
Versos cada domingo. Click to read Retales de Poesía, by Bettie Pathway, a Substack publication.retalesdepoesia.substack.com
a veces no termina en un poema
se descuelga por atajos
circunloquios se detiene
para amasar pan
a veces la palabra se queda
onda sucia reflejo mancha
inicio embrión señal
que bosteza a la deriva
sobre lo físico trabado
se desliza el fonema vibrátil
lo imposible nos husmea
pide por nuestra boca
sustancia que sostenga horizontes
cómo será la tierra gritos
una vez amputado el puente
que une mi niño muerto
de miedo legañas hambre
a la esperanza de obtener
el peso en sal de la bondad
que ayudas a criar en el ahora
cómo será no ser dentro
de nunca sin nada pendiente
sin dolor de verbo ni carrera
cómo terminará el cuerpo
después de quedar varado
cómo será ser inmune
a los consejos grillete
si alguien supo salir
que deje migajas esquirlas
su sangre en la corteza
para poder reunirnos
a hablar de lo que nace después del abandono
a víscera verde en el filo del mundo
cómo será existir desvencijado
cómo venir sin pulpa a donde estuve
y no queda de mí
más que la huella negativa
del ángel que supo estallar a tiempo
«He atravesado las creencias [...]
Creo en la desaparición.
Creo en la ira.
***
Esto, mis darlines, es una extracción de un poema, el texto dentro del texto, el sabor eléctrico de la palabra que te sacude. Un ejemplo más de que en el vientre de la realidad está la grieta-alivio para escabullirnos; señal de que la palabra poética no es para decir, no solo, sino para renombrar, desmontar, decapitar y acunar...
Aún soy capaz de temblar, de conmoverme, de levantar desde los días abotargados un deseo sin rémoras. Estoy triste, pero soy capaz de sumergirme en la lengua emborronada.
Buena tarde tengan ustede.
🦉
tanta cordura parece
mansedumbre
de res víctima propiciatoria
nos piden sacrificios
mientras algo sucede
tras la membrana de lo posible
tanta obediencia parece
cal
aliento de sepulcro
puedes no comer la piel curtida de la manzana
puedes morder la mano y sus ideas
cuando quieran mostrar su poder
sobre tu hambre
se levanta la extinción del miedo
tras la primera negativa es más fácil
hacer que huyan los prescriptores de nudos
puedes bajarte aquí
donde empieza esta nada sin voces
y esperar a que la noche aplaque
la falsa vida suspendida en el polvo
atento a lo que juega
a lo que brinca en el núcleo cáustico
de la ciudad a lo que imita
al corazón perdido y se expande
como un escampado
por la quemadura para aliviarla
desde esta memoria
imperfecta y mancillada
se levanta un cuerpo que sabe
de donde vinieron los palos
los abandonos la compasión
cargada de desprecio
desde la duda la resistencia
el no querer espacio molde
la renuncia a ser arreglado
por la tropa estética
desde lo poco que nos dejan
desde la semilla de la rabia
desde el espacio oculto
bajo el aguante y la deriva
te invoco a ti ser partido
a poblar la eclosión del mundo
jungla que se arroja
sobre la lengua que todo lo tala
necesitamos todas las afrentas
para auparnos hasta el pretil de sus labios
y sajar callar romper las ventanas
añicos la risa cristal policía
que la saliva se mezcle con la sangre
ya no más por nuestro bien
relleno de sus motivos
me canso de comulgar superficie
me tenso cuando desando
el camino al pulmón de la gruta
algo quedó atrás quiste sin nombre
me siento en la renuncia y termino
de lijar con caricias el olor
de lo que existe fuera sin estar
dispuesto
según la costumbre o el mandato
reconozco que cebé a la distancia
le entregué mi miedo hecho papilla
raciones de suficiencia aparente
todos los retoños y zarcillos
la idea de la cepa
le pedí que abriera las fauces
una salida
a cambio de alguna historia
sobre territorios saqueados
ahora que el límite es antártico
requiere expedición y no paseo
derrumbo el cuerpo en la cama
me miro las manos las froto
aprieto los ojos las sienes
invoco a la jara al enebro
el milano en el bloque de enfrente
el silencio que sabe el atajo
para desmigajar la razón
y renacer a lo material sin entresijos
no mirar ni decir
desde la ficción de los pedestales
milimetrados no querer ganar
la voz que rumia el deseo
moriremos dentro
de la pátina de esclavos
tropezaremos con jirones
de fracasos y monsergas
nunca subas a la fe que señala
a los que tienen vértigo
para que otros apuñalen con saliva
a cualquiera que se ría del rasero
venimos sin pan y con derrota
marchémonos
habiendo aprendido el lenguaje
del cauce seco que espera
con los años
solo cambia la forma
de no saber
dónde duele y la causa
de un ahora tan borroso
Tambié mi poesía es mucho mejor desde e estoy en Mastodon.
mastodon.social/@Paroxia/11465…
Largos como largos sueños
de ambrosía almidonada.
Calientes caen cual cabellos
sobre mi plato y mi alma.¡Vengan a mí esos trigos
ligados con sal y agua!
¡vengan al dente o pasados
mas vengan nadando en salsa!Las puertas del mismo Cielo
se forjaron en Italia.
no es sentimiento
el servicio obligatorio de la alegría
no es sensibilidad
recoger al moribundo y embalsamarlo
bajo la alfombra
no es amor ese circuito
de palabras y gestos sin cuerpo
no es intuición
llamar herida a la boca a los itinerarios
a la gestión de lo impecable
no es poesía la belleza inyectada
el embudo subcutaneo el edema
cincelar el vómito clavar
la pica palabra en el tema de moda
no es hambre es espectáculo
igual que no respiran las piedras
estoy vivo en este personaje
sin más guion que su pánico al destierro