LAS PASTILLAS DE LA ALERGIA
El jaramago y la malva.
Podemos decidir no asomarnos
a la ventana agorera, no creer
en la agricultura que pudre el suelo
y lo prepara para dar matas de alambre,
toneladas de espino, mandíbulas,
narcisos y frutos de plomo.
Macetas y crías de lagartija,
el cielo turbio de polen,
primera luz plena después de la escarcha
que nos zarandea y nos extirpa
la trayectoria de la sal sobre los campos.
Azahar lloviendo sobre vuelos
nupciales, volcanes de hormigas,
oídos hurtados al dogma
para llenarse de secretos
y atender al crepitar de los brotes.
El trébol, los cuerpos, el mirlo.
Todos los años la misma sorpresa,
la primavera es un amago de traición,
una puerta que alguien cerró en nosotros
y que hoy nuestro ser sin losa
deja entornada para intentar la huida.