Fünfhundert Infekte kleben an mir
wie unsichtbare Narben.
Jeder davon ein kleiner Diebstahl
an meiner Zeit.
An meinem Körper.

Ihr sagt: Reiß dich zusammen.
Leg eine Schippe drauf.
Ich sage:
Ich habe keine Schippe mehr.
Nur noch Hände.
Offen.
Wund.

Ich trage eure Gesellschaft
auf meinem Rücken.
Und ihr tretet nach unten
und nennt es Leistung.

Was mir bleibt,
ist keine Wut mehr.
Nur kalte, klare Verachtung.

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Ich sagte „schöne Frau“ zu ihr.
Fast blind, doch sicher im Gefühl.
Sie lächelt schief und sagt:
„Ach, Florian, das kannst du doch gar nicht beurteilen.“

Ich meinte nicht Haut oder Haar.
Ich meinte die Wärme zwischen Worten. Die Art, wie Stille atmet.
Den Charakter, der bleibt, wenn Blicke gehen.

Nun frage ich mich im Dunkeln:
Habe ich dich gesehen
oder mich geirrt?

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Ein Gedicht aus meinem bei Books on Demand erschienenen Buch "Dichte Dinge? Auch das noch!", das meines Erachtens ganz gut in die (Jahres-)Zeit passt ... also, das Gedicht.

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Wo die Feen wohnen

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Eine Mauer die auf kreative Art zur Diskussion einläd. Ich bin gespannt, ob sich in den nächsten Tagen noch mehr gedichtete Zettel dazu gesellen werden. 🤔

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