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Items tagged with: poesíaenmastodon
PARÁSITOS
al nacer depositan
en nuestro ombligo los dones
de vivir hacinados
aire pero cólera
el deseo medusa encalla
oculta las orillas
obstruye lo posible
aprendemos a masticar hollejos
y a despreciar la pulpa
el mar es un engranaje
el cielo un espejismo
la tierra un libro sagrado
al nacer nos arrebatan
el juego salvaje cubren
los respiraderos con losas
somos arrojados a una piel
en silencio pellejo cómplice
que para protegernos nos anula
las ciudades que solo existen en la lengua
los rostros el tiempo material granulado
que no puede nombrarse
al que solo se accede por el balbuceo
lo clausurado y hermético
tan a la vista que decidimos ignorarlo
habitar ese lugar sin columnas
en derrumbe constante
no ver por no concebir
desde allí tan adentro tan perdido
jungla y planetas si lo grave
la decepción del esclavo que pide
año tras año al busto de su amo muerto
unas briznas una hora poder engendrar
un criatura que acabe con la maldición
de entender el grillete
y llamarlo cordón umbilical
armar con chapas y retama
una casa sin funciones
desarmarse en mitad del desierto
comenzar el olvido
que nos llevará a la tentativa
ser abandonados por la palabra
destensar el cuello
considerar la opinión del cansancio
no reconocernos en la huella
del que fue nuestro primer paso
ser devorado por los vencejos
que la bestia sin rostro en la linde
del bosque sagrado te reconozca
señale tus entrañas
y grite
tu nombre afluente para romper
el cauce almidonado de los días
ser masticado por la raíz
esquirla en la tierra y la palabra
nunca más al servicio
del patrón tejido en la doctrina
ser abandonado como un odre
que pudre el vino que le encomiendan
no contener los frutos mercuriales
ser escupido por imposible
porque no merezco
la pena de esta pertenencia
acuclillada y roída por la vara
no responder
a la picana y los halagos
ser siempre querencia de fondo
herramienta que se va a pique
no flotar en los sintagmas ordenados
que me tachen
de inútil que me expulsen
de la ardentía cada mañana
cuando abro los ojos de otro
y veo desde lejos tanto espanto
no saber
no empercochar los umbrales
de la jacaranda y los escampados
despertar a lo que no existe
apartar cuando se pueda
la realidad llena de ensalmos
vamos a jugar al jugo de juerga
llegas y se allana la llaga
quédate quieto y quita el quiste
de mis ojos
puedes libar
todo el asombro
el desastre seguirá
siendo aunque me acurruque en la duda
una otra madre y un purgatorio
he limpiado las cagadas de pájaro de la azotea
en esta casa que no es mi casa
hay más silencio
le agradezco a los kilómetros la conciencia
del amor con perspectiva
he limpiado el baño
he pensado en los gatos que no están
en cómo se revuelcan con el olor de la lejía
agradezco a este destierro
su pizca de huida y
la presencia de fantasmas sin asuntos por zanjar
espectros deslavazados
que se quedan y me cuentan
me piden se tumban por las noches
al lado de mi cuerpo transparente
se sientan en la escalera
juegan a tomar mi mano mientras
escribo cocino me masturbo abro
un caramelo de café
he limpiado esta casa sin poso
este tiempo de lectura
esta nube de moscas
el guano que he recogido
fertilizará la tierra
del esqueje que arrebaté a la oficina
él sí ha echado raíces
apunta la referencia:
esto no lo dijo nadie,
pero a todos nos afecta.
#esunponé #poesía #soleáfullera #literaverso #poesíaenmastodon
me interesa lo que pasa
en el espacio hueco de los muros
el secreto del pladur
el espasmo al atisbar por los enchufes
los cables las termitas
el calor coagulado la lluvia
el eco de las voces los secretos
de la casa un fajo de billetes
serrín de yeso un bote de colmillos
chupetes postales baratijas
tuberías osamentas alfileres
imagino lo que pasa de largo
la pared de edificios en ruinas
lo que quedó sin función
oculto
más vivo que cuando era
la cueva y la tumba
de las gentes que no miran
más allá de sus despojos
el síndrome del ciudadano
ejemplar
en peligro se dispersión
tan obediente
que aún cree en el destino
dejar hueco
no explicar a los ausentes
lo que queda cuando se marchan
dar la espalda a los lugares
en los que no llegamos a ser
abrir hueco
para que anide el oráculo añil
con su ofrenda furtiva
colgando del pico
permitir que el vacío se asiente
en la hornacina de la conciencia
despertar sin culto
intentar el silencio
nombrar sin imponer
el nombre a lo inefable
recorrer la escarpa sin pensar
en el vacío de lo conocido
la lengua horadando el intento
deteníendose donde no hay
colmillo ni territorio
jugando a ser pastor y rebaño
a pesar de las altas presiones
en esta realidad de superficie
soy capaz de la alegría
de excavar en los silencios
y de tener el tiempo encendido
en lo cóncavo del deseo
soy un ser hecho de historias
un hacer que se repite
la apariencia de un hombre
silueta recortada
un jirón de tela roja
ondeando en una zarza
El mar es la muerte reanimada,
se mueve y tironea, nos muerde
los tobillos, nos acuna
y nos susurra la nana de los iguales.
Acabaremos pulpa tras el nado,
no habrá más brazadas,
mientras tanto nos libera del peso,
nos da sentidos de punta,
nos alimenta de sal y nos baja
el patrón del cielo para calcarlo
en el fondo de nuestra piel.
El mar es la vida con heridas,
muy pocos saben ahogarse,
sucumbir, casi nadie entiende
las mareas y los naufragios.
Parece un privilegio la vida seca,
pero es un espejismo, un bastón,
para no acercarnos antes de tiempo
al sudario de algas, una boya
hasta que encuentren un cadáver
espantando a las gaviotas.
Atiendo este cansancio
de luz que ayer pudo
arrastrarse y retozar
entre la lengua materna
de los que se desentienden