estoy siempre en poesía
hasta cuando la servidumbre
parece devorar el oxígeno
o se pega a mi piel y me dice
soy armadura soy el mundo
hasta en el escozor asalariado
hay un hueco en el ánfora
de mi pecho un refugio
tinglado cueva que mantiene
el fuego la lengua de humo
en estado de espera de trance
para aguardar el brote la hora
propicia en que retorna el cuerpo
y arrastra todo el yo posible
desbrozado y sin astillas
que puedan ejercer de báculo
hacia la lámina de almíbar
cristal límite tentación resorte
y allí lo deja orillado a la espera
del monstruo sin lago disuelto
aún en la pena del día
y en ese final sucumbe se rinde
deja de ser un yo para licuarse
y volver a la carne del fruto
que tiembla y no dice que tumba
las manías la costumbre
de pedir más clavos más fosas
vivir en poesía o saber esperarla
asistir en calma a la muerte
de todo el cúmulo de medallas
manuales y niños ejemplo
de vía muerta ser en poesía
apoyarnos cuando el ruido
dejar que hable la grama
no necesitar la prescripción
de los poemas que contienen
presumen solo pruebas irrefutables
esos poemas baúl o inventario
desdecirnos desde mar
atrever la mano a la fauce
dejar por hacer lo evidente inmediato
aliviar con silencio tras el grito
recordar otros finales inventar
otros intentos la poesía no es
solo alivio no está solo en el verso
estar vivir perder esperar levantar
la casa en medio de la palabra
que deja de decir y nos disuelve

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